Se aproxima el brote oscuro
que abortó la primavera,
y se aproxima lo puro
de la duda más sincera.
Se aproximan las viciosas
novedades que pasaron,
y se aproximan las cosas
que jamás se aproximaron.
Rompe la rara semilla
que la prisa y la inocencia
pintaron de maravilla,
coloreando la imprudencia.
Aparece el primer fruto
de sabor inesperado,
y en vez de escupir, disfruto
mi paladar ensanchado.
¿Qué es vivir si no caerse
para levantarse luego
y también reconocerse
en lo bastardo del fuego?
Yo soy un hombre sincero
de donde crece la palma
y antes de morirme quiero
echar mis versos del alma.
* Grabada por Sara González (en cursivas, el texto de José Martí).
que abortó la primavera,
y se aproxima lo puro
de la duda más sincera.
Se aproximan las viciosas
novedades que pasaron,
y se aproximan las cosas
que jamás se aproximaron.
Rompe la rara semilla
que la prisa y la inocencia
pintaron de maravilla,
coloreando la imprudencia.
Aparece el primer fruto
de sabor inesperado,
y en vez de escupir, disfruto
mi paladar ensanchado.
¿Qué es vivir si no caerse
para levantarse luego
y también reconocerse
en lo bastardo del fuego?
Yo soy un hombre sincero
de donde crece la palma
y antes de morirme quiero
echar mis versos del alma.
* Grabada por Sara González (en cursivas, el texto de José Martí).